«…dejándola con vida en el campo, vino a brotar en sus labios, para eternizarse ante sus ojos»

Aquel día sintió la necesidad de escapar de lo cotidiano, de liberarse de sus obsesiones y tratar de dominar su alma desde la naturaleza, quizás sin darse cuenta de que esa contemplación, sin pretenderlo, pudiera reconducirle a través de su introspección, al bucle de sus pasiones, por su falta de valor para tratar de hacer prevalecer la razón sobre ellas, lejos del estoicismo necesario a ese fin.

Su huida, más pareciera la búsqueda de un atisbo sosegado de «felicidad», en la que no creyó nunca o acaso por breves instantes, tratando de encontrarla en la percepción del orden y la belleza natural, aunque fueran momentos, pero más allá de sus ataduras anímicas.

Llegando con su vehículo a lo más alto de una sierra agreste y tan hermosa como inaccesible, tras cruzar barrancos y viejos restos mineros, arribó no sin dificultad, hasta un collado donde vertían las aguas.

Hacia el norte, más del  abrupto paisaje y lejanos campos de labor y, al sur,  las estribaciones hasta ser bañadas en la lejanía por un mar impecablemente tranquilo, como si hubiera adivinado que ese día, sería el marco dorado de cualquier contemplación.

En lo alto, junto a las ruinas de un viejo caserón de orientada fachada a “Orán”, cercado  de pequeños abancalados con viejos surcos de antiguas roturaciones, observó como éstas todavía, acogían el crecimiento de famélicas espigas de cereal, sobreviviendo al abandono y la asfixiante agresión de florecillas silvestres y herbáceos de todo tipo.

La brisa del sur, cálida y agradable, sometía a un ejercicio o baile constante a toda la alfombra de plantas y arbustos a su alrededor. Relajado, encendió un cigarro sentado sobre un risco, de tal forma de que, contemplando casi en  perspectiva horizontal la colorida acuarela de aquellas plantas, a la vez se embriagaba de la aromática primavera en la montaña, con el telón de fondo del calmoso mar.

Por un momento se imaginó dueño de la luz de “Sorolla”, de los coloridos campos de “Monet” o del espíritu oriental y sabio de las pequeñas espigas, defendiéndose de la brisa hostigante.

No pudo encontrar uno solo de estos tallos, roto o quebrado, observando cuando arreciaba el viento, como estos se arqueaban dócilmente, para emerger de nuevo con más frescura y brío, cuando la calma se hacía presente y así con ellos, aleccionadas, el resto de florecillas.

Se preguntaba porque entre su especie, no existía ese punto de prudencia y sabiduría. Cómo eran incapaces de aprender de la propia naturaleza sus mensajes en aciagas circunstancias y,  ante la adversidad o el blindado muro imposible  de sus deseos, empecinados, llegaban hasta sucumbir en la derrota, sin capacidad de contemplar otros escenarios, ni poder escapar del cerrado circulo de sus continuos errores.

A la vista de su contemplación, el pequeño y verde tapiz lucía incrustado de flores silvestres multicolores y pequeñas margaritas blancas o amarillas y, entre todas ellas emergiendo en belleza y dimensión, exultantes amapolas que, en diversos tonos de pétalos anaranjados o rojo profundo, contrastando con el telón esmeralda del lejano mar, se le antojaba la visión plena de la vida propiamente dicha.

Las pequeñas margaritas le transportaron a cuantas veces las deshojó preguntándose,  en los amores de su niñez, si era correspondido.

Las amapolas, se le antojaban labios de sus amores adolescentes y obsesiones tardías, del anaranjado al rojo, según crecía la pasión y se instalaba en su ser el deseo.

Próximo a él, una de ellas de mayor presencia y rojo de hiriente  hermosura, le invitaba a ser suya, acariciar sus delicados pétalos y provocar la tentación de, cortándola, llevarla con él.

Pero ¿cómo podría acabar con la vida de una de las más hermosas y frágiles flores de la naturaleza, de existencia tan efímera? Sería como «segar» una parte del recuerdo de cada una de las pasiones vividas, de esa fuente de los besos gozados.

Perdido el control en ese momento para su necesitada evasión, terminó rindiéndose una vez más a su escenario cotidiano tal que, de las nostalgias, saltó al presente más emocionado.

Volvió a los brazos en los que nunca estuvo, a los labios tan distantes como deseados, a imaginar circundar el mundo imposible de su cintura, perdiéndose en cada rincón de su cuerpo. No tenía escapatoria.

Embebido en la belleza del entorno, pero derrotado por la realidad inexorable, tomó camino de vuelta, aún temprano, al cada día de su vida, tratando  de escapar en su pensamiento de la constante llamada de su afán quimérico.

Por la tarde, una vez en el viejo bar de siempre y ante un “escocés” sin hielo, fiel amigo en el desánimo, de repente y sin esperarlo, aquella imposible mujer  de oscuro cabello y blanca palidez, a poca distancia se dejaba ver, segura y deseosa de ser contemplada.

Su boca, del más incendiario carmín, le recordó aquella amapola, que dejándola con vida en el campo, vino a brotar en sus labios, para eternizarse ante sus ojos.

* Música: Versión sinfónica de «O mio babbino caro» – Giacomo Puccini.